— Wynoś się natychmiast z mojego domu! — Tamara Pietrowna jednym ruchem strąciła z blatu moją ulubioną wazę. Porcelana rozsypała się po kuchni z ohydnym, metalicznym brzękiem. — Powiedziałam: wynoś się!
Zastygłam w miejscu, trzymając w dłoniach filiżankę kawy. Gorący napój wylał się na palce, parząc skórę, ale nawet nie drgnęłam. Ból był niczym w porównaniu z tym, co właśnie działo się przede mną.
— Tamaro Pietrowno… czy pani oszalała? — mój głos drżał, zdradzając emocje, które starałam się ukryć. — To jest moje mieszkanie.
— Twoje?! — parsknęła śmiechem. Złośliwym, chrapliwym, pełnym pogardy. — Gdyby nie mój Andrusiek, do dziś gniłabyś w akademiku z karaluchami! To on na to zapracował! On, a nie ty, żebraczko!
Powoli odstawiłam filiżankę na stół. W środku wszystko we mnie wrzało.
— Andrzej? Zarobił? — uśmiechnęłam się krzywo, starając się zachować zimną ironię. — Tamaro Pietrowno, przez trzy lata małżeństwa pański syn nie zapłacił ani grosza za kredyt.
Mieszkanie było prezentem od moich rodziców. Przed ślubem. Chce pani, żebym pokazała akt notarialny?
Jej twarz momentalnie poczerwieniała. Na szyi pojawiły się czerwone plamy, jakby jej własna krew przypominała o prawdzie.
— Kłamiesz! — wrzasnęła. — Andrusiek powiedział, że on kupił ! Że on jest właścicielem ! A ty jesteś tylko przybłędą! Pakuj się natychmiast, zanim zadzwonię na policję!
No tak. Mój mąż okazał się bajkopisarzem, a ja zostałam główną bohaterką jego żałosnej farsy.
Andrzej miał wrócić z pracy za godzinę. Postanowiłam nie robić sceny od razu. Niech Tamara Pietrowna jeszcze chwilę pożyje w swojej iluzji.
Bez słowa wyszłam z kuchni, zamknęłam się w sypialni i zadzwoniłam do męża.
— Cześć, kochanie. Twoja mama właśnie rozbiła moją wazę i próbuje mnie wyrzucić z mieszkania. Twierdzi, że to twoja własność . Może chcesz to wyjaśnić?
W słuchawce zapadła cisza. Gęsta, lepka, dusząca.
— Masia… no wiesz… — zaczął się jąkać. — Nie chciałem jej denerwować. Powiedziałem, że kupiliśmy razem… że ja jestem głównym żywicielem. Jej tak było spokojniej.
— Spokojniej?! — syknęłam. — Ona mnie właśnie wyrzuca na ulicę! Andrzej, czy ty jesteś normalny? Kłamałeś własnej matce przez trzy lata?!
— No nie przesadzaj… trochę podkoloryzowałem. Przyjadę, pogadamy. Wytrzymaj jeszcze godzinę.
Godzinę. Mam znosić obcą kobietę demolującą moje mieszkanie, bo jej syn jest tchórzem i kłamcą?
Wyszłam z sypialni. Tamara Pietrowna już „urządzała się” w salonie, zdejmując moje zasłony i gniotąc delikatny tiul.
— Co pani wyprawia?! — patrzyłam, jak niszczy moje rzeczy.
— Zbieracze kurzu! — warknęła. — Mam alergię. Jutro powiesimy nowe, normalne. I tę kanapę też trzeba wyrzucić, za twarda. Andrusiek kupi lepszą.
— Proszę natychmiast odłożyć zasłony na miejsce. — zrobiłam krok w jej stronę.
— Nie będziesz mi rozkazywać! Jestem matką właściciela! A ty jesteś nikim!
Zamachnęła się na mnie ścierką. Złapałam jej rękę.
— Tamaro Pietrowno, proszę mnie teraz bardzo uważnie posłuchać — powiedziałam lodowatym, spokojnym głosem. — To moje mieszkanie. Andrzej jest tu tylko czasowo zameldowany. Jeśli natychmiast nie przestanie pani tego cyrku, zadzwonię na policję i wyprowadzą panią stąd pod ręce.
Szarpnęła się, wyrwała dłoń.
— Kłamstwo! Mój syn nie mógłby mnie okłamać! On jest biznesmenem! Ma firmę!
— Firmę? — roześmiałam się gorzko. — Zamkniętą rok temu jednoosobową działalność od naprawy komputerów, z długami. Teraz jeździ taksówką.
Jej twarz zamarła.
— Jak to… taksówką? Przecież jest dyrektorem…
— Dyrektorem kierownicy i pedałów. — westchnęłam. — Proszę usiąść.
Opadła na kanapę, tę samą „za twardą”. Wyglądała kompletnie zagubiona.
— To niemożliwe… Andrusiek wysyłał mi pieniądze… na leki, sanatorium…
— Z mojej pensji — dodałam spokojnie. — Brał ode mnie „na rozwój biznesu”, a tak naprawdę sponsorował mamę, żeby dobrze wyglądała.
W tym momencie w drzwiach kliknął zamek. „Dyrektor” wrócił. Andrzej wszedł z uśmiechem od ucha do ucha, w rękach trzymał tort.
— Dziewczyny, nie kłóćcie się! Przyniosłem coś słodkiego!
Zamilkł, gdy zobaczył twarz matki i moją.
— Andrusiu… — wyszeptała Tamara Pietrowna. — To prawda? To mieszkanie… nie jest twoje?
Zaczął nerwowo zerkać na boki. Postawił tort, zdjął kurtkę.
— Mamo, jaka różnica? Jesteśmy rodziną. Wszystko jest wspólne. Masia po prostu…
— Masia ma dość twojego kłamstwa! — wybuchłam. — Powiedz jej prawdę. Teraz.
Zawahał się.
— No… formalnie tak, mieszkanie należy do Masii. Ale mieszkamy razem! Ja robiłem remont! Tapety kleiłem!
— Dwa dni! — krzyknęłam. — A potem miesiąc jęczałeś, że boli cię kręgosłup! Materiały kupiłam ja! Meble — ja! Ty tylko leżałeś na kanapie i marzyłeś o „wielkim biznesie”!
Tamara Pietrowna powoli wstała i podeszła do syna, spoliczkowując go z całej siły.
— Wstyd! — syknęła. — Wszystkim koleżankom opowiadałam, jaki mój syn jest sukcesem! Mieszkanie kupił, żonę utrzymuje! A ty… pasożyt!
Andrzej złapał się za policzek.
— Mamo, no co ty… jeszcze się nie udało, ale się staram…
— Stara się… — spojrzała na mnie. — Masia… przepraszam. Nie wiedziałam. On opowiadał mi takie bajki…
Wypuściłam powietrze z płuc. Gniew powoli opadał. Zostawała tylko pustka. I jasność: to nie było już moje małżeństwo.
— Dobrze. Zapomnijmy. Ale zasłony proszę oddać na miejsce.
Brzmiało jak happy end, jak kropka nad „i”. Tyle że to była kropka ołówkiem, łatwa do starcia.
Wieczorem piliśmy herbatę. Bez tortu — nie byłam w stanie nic przełknąć. Cisza była gęsta i dusząca. I wtedy Andrzej zaczął jęczeć.
— Masia… po co ty wszystko mamie powiedziałaś? Przecież ona ma chore serce. Mogłybyśmy zagrać razem.
— Zagrać?! — prawie się zakrztusiłam. — Ona mnie **wyrzucała z domu**. Rozbiła moją wazę. Zerwała zasłony. A ja miałam się uśmiechać i klaskać?
— Ale to starsza kobieta… Lubi myśleć, że syn odniósł sukces. Tak bardzo ci to przeszkadzało?
— Tak, Andrzej. Przeszkadzało. Przeszkadza mi **moje zdrowie psychiczne**. I pieniądze, które — jak się okazuje — wyciągałeś z naszego budżetu, żeby robić wrażenie przed mamą.
— Nie wyciągałem! Pożyczałem! Oddam!
— Kiedy? Kiedy dorobisz się miliona za kierownicą? Obraził się i poszedł spać na kanapę. A ja zrozumiałam, że to dopiero rozgrzewka.
Rano obudził mnie zapach spalenizny. Pobiegłam do kuchni. Tamara Pietrowna, bo oczywiście została na noc, smażyła naleśniki. W dymie. Na mojej nowej patelni teflonowej, skrobiąc ją widelcem.
— Tamaro Pietrowno! — jęknęłam. — Nie wolno widelcem po teflonie! Pani ją zniszczyła!
— Oj, przestań — machnęła ręką. — Jedna rysa, świat się nie zawali. Za to naleśniki pyszne. Siadaj, jedz.
Spojrzałam na patelnię. Dno porysowane jak po wojnie. Trzy tysiące rubli — do kosza.
— Nie zjem tego. I kupi mi pani nową patelnię.
— Jaka ty drobiazgowa, Masia — prychnęła. — Andrzej! Chodź jeść! Matka się starała!
Andrzej przyszedł zaspany, rozczochrany.
— O, naleśniki! Super! Masia, czemu taka kwaśna?
— Twoja mama zniszczyła moją kuchnię. I uważa, że to normalne.
— Masia, kupimy ci nową patelnię! Z pierwszej wypłaty! — powiedział, pakując naleśnika do ust.
— Z jakiej wypłaty? Jeszcze nie zapłaciłeś za wynajem samochodu.
Zakrzusił się.
— Ty liczysz moje pieniądze?
— Liczę **nasze straty**. Andrzej, mam dość.
Wtedy Tamara Pietrowna rzuciła mimochodem:
— A propos, dzieci. Pomyślałam sobie… skoro mieszkanie takie duże, to ja u was pomieszkam miesiąc. Sąsiedzi remont robią, hałas nie do zniesienia. A tu cicho, wygodnie.
Zamarłam.
— Nie.
— Co znaczy „nie”? — wbiła ręce w biodra.
— To znaczy, że pani tu nie zamieszka. Ani na miesiąc, ani na tydzień. Goście są na trzy dni. Trzy dni minęły. Dziś pani wyjeżdża.
— Andrzeju! — zapiszczała. — Twoja żona mnie znowu wyrzuca!
Andrzej przestał żuć i spojrzał na mnie błagalnie.
— Masia… no pozwól… miejsca przecież jest dużo…
— Andrzej. Albo ona wyjeżdża dziś, albo wyjeżdżasz razem z nią.
Zapadła cisza. Słychać było tylko krople wody kapiące z kranu.
— Szantażujesz mnie? — zapytał cicho.
— Stawiam granice. Nie zatrudniałam się jako opiekunka twojej matki. Ani jako statystka w twoim teatrze kłamstw.
Wstał.
— Dobrze. Skoro tak… Mamo, pakuj się. Wychodzimy.
— Dokąd?! — jęknęła Tamara Pietrowna. — Do ciebie? Do tej klitki, którą wynajmujesz?
— Mamo, nic nie wynajmuję. Mieszkam tu. A jeśli wyjdę… pojadę do ciebie.
— Do mnie?! — aż podskoczyła. — Jednopokojowe mieszkanie! Koty! Gdzie ja was oboje pomieszczę?!
— To pojadę sam. Bez Masi.
Spojrzała na niego. Potem na mnie.
— Wiesz co, synku — zdjęła fartuch. — Radźcie sobie sami. Wracam do domu. Koty są mi droższe niż wasze dramaty. I z tobą mieszkać nie chcę. Chrapiesz.
Spakowała się w dziesięć minut i wyszła. Nawet herbaty nie dopiła.
Zostaliśmy sami.
Andrzej siedział ze spuszczoną głową.
— Naprawdę mnie wyrzucisz?
— Tak.
— Przez mamę?
— Przez wszystko. Przez kłamstwa. Przez pieniądze, które wyciągałeś z naszego budżetu. Przez to, że nie jesteś mężczyzną, Andrzej. Jesteś chłopcem, który chce wyglądać na kogoś wielkiego, a w środku jest pustka.
Spakował się bez słowa. Torba z ubraniami. Laptop.
— Kocham cię, Masia.
— Wiem. Ale to za mało.
Wyszedł.
Zostałam sama. W swoim mieszkaniu. Z rozbitą wazą, zniszczoną patelnią i ciszą, która bolała.
Ale wiesz co? Było mi lżej. Jakby ktoś zdjął mi z ramion wielki głaz. Umyłam podłogę. Wyrzuciłam patelnię. Kupiłam nową wazę.
Tydzień później Andrzej zadzwonił.
— Masia, znalazłem pracę. Normalną. Menedżerem. Może spróbujemy jeszcze raz?
Spojrzałam na telefon. Na czyste, spokojne mieszkanie. Na własny oddech.
— Nie, Andrzej.
— Dlaczego?
— Bo nie chcę już być dekoracją w twoim teatrze.
Rozłączyłam się. Zablokowałam numer.
Tamara Pietrowna też dzwoniła. Przepraszała. Prosiła o pieniądze „na zęby”. Powiedziałam, że mam kredyt hipoteczny, którego nie mam, i długi męża, których też nie ma. Pomarudziła i zniknęła.
A ja żyję. Dla siebie.
I w moim domu nie będzie już ani pasożytów, ani ich szalonych matek.
