Telefon na stole zadzwonił po raz trzeci w ciągu ostatnich pięciu minut. Irina wiedziała, kto dzwoni, nie patrząc na ekran. Teściowa nigdy nie rezygnowała po pierwszym dzwonku.
Odebrała słuchawkę.
— Irinaczka, kochanie, gdzie jesteś? — głos Tamary Pietrowny brzmiał zbyt słodko, jakby do słuchawki leciał syrop cukrowy. — Czekamy z Miszą u notariusza już pół godziny! Pamiętasz, dziś podpisujemy papiery do mieszkania, prawda?
Irina powoli wypuściła powietrze. Oczywiście, że pamiętała. Jak mogłaby zapomnieć dzień, w którym próbowano ją pozbawić własnego domu?
— Tamaro Pietrowno, wczoraj mówiłam, że nie idę.
Chwila ciszy. Krótka, ale wymowna. Potem głos teściowej stał się twardszy, jakby przez słodycz przenikał metal.
— Irina, nie żartuj. To dla twojego dobra! Mieszkanie przejdzie na Miszę, na mojego syna, i będziecie razem mieszkać. Jaki problem?
— Problem w tym, że TO JEST MOJE, — powiedziała Irina spokojnie, ale stanowczo. — To, co zostawili mi rodzice. I nikomu tego nie przekażę.
Odłożyła słuchawkę, nie czekając na odpowiedź.
To wszystko zaczęło się trzy miesiące temu.
Misza wrócił po kolejnej wizycie u matki i usiadł na kanapie. Oczywiście chciał coś powiedzieć, ale nie mógł znaleźć słów. Przewracał się, włączał i wyłączał telewizor, przeglądał telefon.
— Chciałeś coś? — zapytała Irina, wchodząc do pokoju z herbatą w ręku.
— Nic specjalnego, dzwoniła mama — wzruszył ramionami, nie patrząc na nią. — Martwi się o nas.
— Miło z jej strony.
— Tak. Mówi, że powinniśmy się zabezpieczyć. Dla bezpieczeństwa.
Irina poczuła napięcie w nim. Kiedy teściowa „troszczyła się”, nigdy nic dobrego z tego nie wychodziło.
— Zabezpieczyć się w czym?
Misza w końcu na nią spojrzał. W jego oczach była jednocześnie wina i upór.
— No… kto wie, co może się zdarzyć w życiu. Na przykład rozwody. Mama mówi, że lepiej wszystko uregulować prawnie. Żeby później nie było problemów.
— Uregulować co?
— Mieszkanie. Przepisać na mnie. Przecież jesteśmy małżeństwem, jaka różnica? Wtedy prawnie wszystko będzie w porządku.
Irina położyła filiżankę na stole. Jej ręka prawie się nie trzęsła.
— Więc twoja mama sugeruje, żebym przekazała ci mieszkanie, które zostawili mi rodzice. Tak po prostu. Dla zabezpieczenia.
— No, nie całkiem tak… — Misza zdenerwował się. — Przecież jesteśmy rodziną! To nasze wspólne mieszkanie. Tylko formalnie będzie moje. Uporządkujemy wszystko.
— O jakim porządku mówisz, Misza?
— Normalnym porządku! — krzyknął, chyba czując, że rozmowa zmierza w złym kierunku.
— Mama ma rację! Kto wie, co się może zdarzyć! Jeśli będziesz mieć długi, stracisz mieszkanie! Ja będę bezpieczna, jeśli przepiszemy je na mnie!
Irina milczała. Po pięciu latach małżeństwa po raz pierwszy naprawdę zobaczyła swojego męża. Słaby. Zależny. Manipulowalny.
— Nie — powiedziała cicho.
— Co nie?
— Nie przepiszę mieszkania.
Wyskoczył z kanapy.
— Nie ufasz mi? To ja jestem twoim mężem!
— Właśnie dlatego ci ufam, Misza. Ale z własnym mieszkaniem nie ryzykuję.
Wyszedł, trzaskając drzwiami. Następnego dnia rozpoczął się prawdziwy atak.
Tamara Pietrowna pojawiała się codziennie. Bez zapowiedzi. Wchodziła własnym kluczem, jakby była u siebie, i zaczynała atak.
— Irinaczka, wpadłam na pomysł — powiedziała, zajmując miejsce w kuchni, jakby była gospodynią. — Jesteś mądrą dziewczyną. Naprawdę nie rozumiesz, jak ważna jest stabilność dla młodej pary?
Irina myła naczynia i milczała.
— Spójrz tylko. Mieszkanie jest twoje. Boże broń, żeby coś ci się stało. Misza wylądowałby na ulicy! Twój własny syn! I taki bezradny! Wiesz, bez mnie by sobie nie poradził!
— Tamaro Pietrowno, gdyby coś mi się stało, zgodnie z prawem mieszkanie przechodzi na mojego męża, — po myciu naczyń Irina odwróciła się do niej. — Więc twoje obawy są zbędne.
Teściowa zmarszczyła usta.
— Zgodnie z prawem, zgodnie z prawem. A co, jeśli nie? Jeśli pojawią się krewni? Lepiej zabezpieczyć się zawczasu!
— Nie mam innych krewnych. Wiesz o tym dobrze.
— Właśnie! — podniosła rękę teściowa. — Po co ci ta własność? Nie jesteś bizneswoman, nie jesteś oligarchą. Zwykła kobieta. Misza natomiast potrzebuje zabezpieczenia na przyszłość. To on jest mężem, głową rodziny!
Irina uśmiechnęła się.
— Mąż, który potrzebuje mamy do spraw mieszkania? Przepraszam, nie przekonało mnie.
Twarz Tamary Pietrowny stwardniała.
— Słuchaj, Irina. Mówię to w dobrej wierze. Teraz jeszcze można to załatwić normalnie. Później będzie już za późno.
— To groźba?
— Jaka groźba? — słodko się uśmiechnęła teściowa. — Chcę tylko twojego dobra!
Odeszła, ale ataki nie ustały. Teraz włączył się także Misza.
Każdego wieczoru zaczynała się ta sama melodia. Mieszkanie. Przepisanie. Stabilność. Przyszłość. Dzieci, które jeszcze nie przyszły. Każde argumentowanie było dobre.
— Przecież planujemy dzieci, — powiedział, leżąc na kanapie, patrząc w sufit. — Co im powiesz, gdy dorosną? Że nie ufałaś ich ojcu?
— Mówię prawdę. Zachowałam to, co zostawili mi rodzice.
— Ale to już nie jest mieszkanie twoich rodziców! — krzyknął. — To nasze! Mieszkamy tu od pięciu lat! To ja zrobiłem remont!
— W łazience zamontowałeś tylko dwa haczyki, — odpowiedziała chłodno Irina. — Remont opłaciłam ja. Ze swoich pieniędzy.
Zapadła cisza. Ale nie na długo.
Tydzień później teściowa przyszła znowu, tym razem z kobietą w garniturze.
— Irinaczka, poznaj! — ćwierkała Tamara Pietrowna. — To Larisza Władimirowna, prawniczka. Bardzo kompetentna! Wszystkie papiery wyjaśni nam w sprawie przepisania!
Irina stała w drzwiach mieszkania i patrzyła na parę. Prawniczka z profesjonalnym uśmiechem, papiery w ręku.
— Dzień dobry. Mogę pomóc w prawidłowym wypełnieniu dokumentów. Zajmie to minimalnie czasu — zaczęła kobieta.
— Nie dzwoniłam, — przerwała Irina. — I nic nie załatwię. Do widzenia.
Zamknęła drzwi przed nimi. W środku słychać było oburzony głos teściowej, ale Irina poszła tylko do kuchni. Ręce jej się trzęsły. Bezczelność osiągnęła szczyt.
Wieczorem Misza urządził histerię.
— Naprawdę rozumiesz, że upokorzyłaś moją matkę? Człowiek próbował pomóc, przyprowadził prawnika, żeby wszystko było w porządku!
— Pomóc, żeby zabrali moje mieszkanie.
— Nie zabrać, tylko załatwić prawidłowo!
— Misza, posłuchaj. Twoja mama chce, żebym przepisała mieszkanie na ciebie. Dlaczego? Powiedz normalnie, bez opowieści o stabilności.
Zawahał się zakłopotany.
— No cóż, mama mówi, że tak jest właściwie. Mężczyzna powinien być właścicielem.
— Dlaczego?
— Bo… tak się zwykle robi!
— Czyj zwyczaj? W jakiej rodzinie? To mieszkanie odziedziczyłam po rodzicach! Nie od ciebie! Nie od twojej matki! Po mnie!
— Ale przecież jesteśmy rodziną!
— Rodziną — powtórzyła Irina. — Dobrze. Więc odpowiedz. Dlaczego twoja mama nie sugeruje, żeby swoje mieszkanie przepisała na mnie? Dla rodzinnej stabilności?
Misza otworzył usta, potem zamknął. Wyraźnie nie spodziewał się tego pytania.
— To coś innego, — mamrotał.
— Czym się różni?
— No, jej mieszkanie… zarobiła na nie całe życie!
— Moje mieszkanie może spadło z nieba? Moi rodzice też całe życie pracowali! I zostawili je mnie! Nie tobie! Nie twojej matce! Mnie!
Nie znalazł słów. Po prostu wstał i wyszedł. Oczywiście do matki, gdzie zawsze go rozumieli i współczuli.
Minęły dwa tygodnie. Ataki trwały nadal. Teściowa dzwoniła dwadzieścia-trzydzieści razy dziennie. Pisała wiadomości. Wymagała spotkań.
Irina ignorowała.
I dziś przyszła wiadomość: „Jutro o dziesiątej u notariusza. Przyjdź. Rozwiążemy sprawę mieszkania ostatecznie. Misza się zgodził.”
Irina nie poszła. Zamiast tego usiadła i napisała długą wiadomość do męża.
„Misza. Kocham cię. Od pięciu lat cię kocham. Ale nie przekażę mieszkania, które zostawili mi rodzice. To ostatnie, co mi pozostało. To moje bezpieczeństwo. Moja gwarancja.
Jeśli ty i twoja mama tego nie rozumiecie, to nie jesteśmy rodziną. Rodzina opiera się na zaufaniu. A wy wymagacie wszystkiego, żebym oddała wszystko i nie miała nic. Przemyśl to. Zdecyduj. Ale wiedz: moja decyzja jest ostateczna.”
Odpowiedź przyszła w ciągu godziny.
„Moja mama mówi, że jesteś samolubna. Żona powinna ufać mężowi. Nie wiem, kto ma rację.”
Irina uśmiechnęła się. Wszystko jasne.
Zadzwoniła do dobrego prawnika poleconego przez przyjaciółkę. Umówiła termin na rozwód. Potem wyjęła wszystkie dokumenty mieszkania i włożyła do osobnej teczki.
Wieczorem przyszedł Misza. Z ogromnym bukietem róż i skruszonym wyrazem twarzy.
— Przepraszam, — powiedział przy drzwiach. — Nie powinienem. Moja mama przesadziła. Zapomnijmy o tym.
Irina spojrzała na kwiaty, potem na niego.
— Zapomnieć? Co? Że chciałeś zabrać moje mieszkanie? Że twoja matka planowała rozwód z wyprzedzeniem? Albo że milczałeś, gdy o tym mówiono?
— Nie milczałem! Po prostu… się pogubiłem!
— Pogubiłeś się po pięciu latach małżeństwa, gdy trzeba było wybierać między matką a żoną.
Opadła jej ręka z bukietem.
— Czego chcesz ode mnie?
— Szczerości. Powiedz otwarcie. Przyszedłeś, bo zrozumiałeś, że się myliłeś? Czy dlatego, że twoja mama powiedziała, żeby spróbować jeszcze raz?
Misza milczał. Ta cisza wystarczyła.
— Odejdź, — powiedziała Irina zmęczonym tonem. — Zabierz swoje rzeczy i idź. Do swojej matki. Tam, gdzie zawsze cię rozumieli.
— Naprawdę?
— Całkowicie.
Stał nieruchomo. Potem rzucił kwiaty na podłogę.
— Będziesz żałować! Bez mnie zginiesz! Zostaniesz sam z drogim mieszkaniem!
— Lepiej być samemu w swoim mieszkaniu, niż z wami i twoją matką nic nie mieć, — odpowiedziała Irina spokojnie. — Idź, Misza. Nie mamy nic więcej do powiedzenia.
Trzasnęła drzwiami. Tak głośno, że szkło zadrżało.
Irina podniosła róże z podłogi. Wazon napełnił się kwiatami. Usiadła przy oknie z filiżanką herbaty.
Na telefonie pojawiła się nowa wiadomość od teściowej: „I tak będziesz żałować. Mój syn nie jest taki jak ty!”
Irina uśmiechnęła się i usunęła numer. Zablokowała. Na zawsze.
Potem wyjęła teczkę z dokumentami mieszkania. Wszystko było na swoim miejscu. W porządku. Rodzice o to zadbali. I ona też zadba o swoje dziedzictwo.
Na zewnątrz zachodziło słońce. Mieszkanie wypełniło się ciszą. Spokojne. Własne. Bezpieczne.
Irina sączyła herbatę i poczuła, że po raz pierwszy od trzech miesięcy naprawdę może odetchnąć.
Mieszkanie pozostało jej. Tak jak powinno.
Rano zadzwoni do prawnika i zacznie nowe życie. Własne życie. Bez manipulacji, szantaży i cudzych roszczeń do tego, co jej należy.
Teściowa miała rację w jednej kwestii: zostaje sama.
Ale ta samotność była lepsza niż strach, że straci ostatnie, co pozostało po rodzicach.
