— Zdejmij pierścionek, Inna. I tak nigdy do ciebie nie pasował, zbyt delikatny jak na twoje dłonie przyzwyczajone do rysunków — powiedział Kirill, nawet nie podnosząc się z kanapy.
Siedział swobodnie, zakładając nogę na nogę, i leniwie gładził kolano Anżeliki. Kolano tej samej „asystentki”, którą sama zatrudniłam w naszym studiu projektowym trzy miesiące temu.
Anżelika patrzyła na mnie z mieszaniną litości i wyższości — takim spojrzeniem, jakie mają tylko kobiety przekonane, że ich młodość jest wieczną przepustką do raju.
— Mówisz poważnie? — odstawiłam torebkę na konsolę w przedpokoju. — Tak, w środku tygodnia, przy niej?
— A kiedy indziej? — ziewnął Kirill. — Między mną a Anżelą to coś poważnego. Ona mnie inspiruje, rozumiesz? Przy niej czuję się twórcą, a nie tylko kierownikiem projektów.
A ty… ty stałaś się funkcją, Inna. Kierownikiem budowy w spódnicy. Obliczenia, kosztorysy, ciągły zapach szpachli. Mam tego dość.
— To „kierowanie budową” opłaciło twojego nowego Mercedesa i to mieszkanie — zauważyłam, starając się, by mój głos nie zadrżał.
— Mieszkanie jest na moją matkę, dobrze o tym wiesz — uśmiechnął się krzywo, a w tym uśmiechu było tyle jadu, że fizycznie poczułam mdłości. — Więc prawnie jesteś tu gościem. Daję ci godzinę.
Spakuj najpotrzebniejsze rzeczy. Resztę zabierzesz później, kiedy z Anżelą wyjedziemy na wakacje.
Anżelika zachichotała i przytuliła się do niego.
Patrzyłam na nich i ich nie poznawałam. Byli obcymi ludźmi, którzy postanowili, że mają prawo decydować o moim życiu.
Dziesięć lat. Przez dziesięć lat wyciągałam studio z długów, zdobywałam klientów, spałam na budowach, podczas gdy Kirill „budował kontakty” w drogich restauracjach.
Jego ojciec, Boris Arkadjewicz, zawsze mówił: „Inna, ty jesteś fundamentem. Kiryusza to tylko chorągiewka na wietrze. Uważaj, żeby fundament nie pękł.”
Boris Arkadjewicz zmarł pół roku temu. To była jedyna strata, którą naprawdę opłakiwałam. Był mi bliższy niż własny ojciec.
— Słyszałaś? Czas leci — powiedział Kirill, wrzucając moją ulubioną wazon z murano do walizki. Nie rozbił się, tylko głucho uderzył o dno, ale dźwięk był taki, jakby coś pękło we mnie.
Nie płakałam. Nie krzyczałam. Po prostu poszłam do sypialni.
W szafie wisiały moje ubrania. Pakowałam się mechanicznie. Dżinsy, swetry, laptop. Najcenniejsze nie było tutaj. Było w sejfie, którego kodu Kirill nigdy nie chciał zapamiętać — „bo papiery są nudne”.
Wyjęłam starą skórzaną teczkę Borisa Arkadjewicza. Dał mi ją tydzień przed śmiercią, w szpitalu.
„Inna, są tam dokumenty domu na wsi i kilka moich prywatnych spraw. Nie otwieraj jej, dopóki Kiryusza nie pokaże swojego prawdziwego oblicza. Znam go, ja go wychowałem.
Spróbuje cię skrzywdzić, kiedy tylko poczuje, że może to zrobić bez konsekwencji. W tej teczce jest twoje zabezpieczenie.”
Wtedy myślałam, że przesadza. Myliłam się.
— Gotowa? — Kirill pojawił się w drzwiach. — Klucze zostaw. I jutro nie przychodź do biura. Jesteś zwolniona. Już podpisałem dokumenty jako dyrektor generalny.
— Nie możesz mnie zwolnić. Jestem współwłaścicielką.
— Z czterdziestoma procentami. Ja i moja matka mamy sześćdziesiąt. Wczoraj było zebranie. Jesteś wolna. Możesz jechać do swojej mamy na prowincję i malować płoty.
Podniosłam walizkę. Była ciężka, ale tego nie czułam.
Mijając Anżelikę, zobaczyłam na jej szyi zawieszkę — złotą kroplę. To był prezent od Borisa Arkadjewicza na moje trzydzieste urodziny. Kirill musiał grzebać w mojej szkatułce.
— Ładna zawieszka — powiedziałam cicho. — Noś ją. Przyda ci się przyzwyczaić do rzeczy z historią. Wkrótce będziesz miała ich wiele.
Wyszłam. Za mną rozległ się śmiech.
Na zewnątrz było zimno. Wsiadłam do samochodu — jedynej rzeczy zapisanej na mnie. Walizkę wrzuciłam na tył, teczkę położyłam obok siebie.
Ręce mi drżały, kiedy przekręcałam kluczyk. W głowie pulsowało jedno zdanie: „Jesteś gościem.”
Nie pojechałam do mamy. Pojechałam do małego hotelu na obrzeżach.
Pokój był duszny. Nie obchodziło mnie to. Usiadłam i otworzyłam teczkę.
Dokumenty. I pożółkła koperta: „Dla Jeleny, do rąk własnych.”
Jelena to ja. Według paszportu.
Otworzyłam ją.
„Droga Leno. Jeśli to czytasz, mój syn stał się tym, czego się obawiałem. Przykro mi. Ale wiedz: nigdy nie uważałem go za właściciela naszego biznesu. On jest konsumentem. Ty jesteś twórcą.
Budynek studia należał do mojej firmy. Zostawiam go tobie.
I jeszcze jedno…”
Drugi dokument: większościowy udział był warunkowy. Jeśli Kirill nadużyje… wszystko przechodzi na mnie.
I były dowody jego kradzieży.
Zamknęłam oczy.
— Zobaczymy, kto tu jest właścicielem — wyszeptałam.
Przez trzy miesiące milczałam.
Prawnicy. Pozwy. Kontrole.
W tym czasie Kirill pozował w biurze z Anżeliką.
Nie wiedział, że już przegrał.
Kiedy próbował sprzedać budynek, pojawiłam się.
— Co to jest?! — wrzasnął.
— Rzeczywistość — powiedział mój prawnik.
Anżelika zbladła.
Kirill przewracał kartki. Jego twarz poszarzała.
— To fałszywka!
— Nie — powiedziałam. — Sam to zrobiłeś.
Pół roku później wrócił.
Złamany.
— Leno… pomóż…
— Pamiętam, co powiedziałeś. Jestem gościem.
— Co mam zrobić?
— To samo, co ja. Odejść. Kiedy wyszedł, zapadła cisza.
Wyjęłam złotą kroplę. Był wieczór. Poszłam nad jezioro, na ziemię, którą zostawił mi Boris Arkadjewicz. Rzuciłam zawieszkę. Zniknęła w wodzie.
Nie była mi już potrzebna. Miałam przyszłość. A w niej nie było miejsca dla gości. Tylko dla właściciela. — Jedźmy do domu — powiedziałam do kierowcy. I on wiedział, co to znaczy.
