Późnym wieczorem wróciłam do domu. Był piątek, miasto dusiło się w korkach, a moje jedyne pragnienie było takie: upaść twarzą na poduszkę i nie ruszyć ani jednym mięśniem.
Klucz przekręcił się w zamku ze zwykłym kliknięciem, a pierwsze, co zobaczyłam w przedpokoju, to dwie ogromne, wysłużone bordowe walizki i kraciasty wózek na zakupy, z którego wystawała cebula.
Moje serce zrobiło ogromnego fikołka. Dziki, irracjonalny strach połączył się z niedowierzaniem. Włamanie? Nie, to były zbyt marne rzeczy, by mogły zainteresować złodzieja. Weszłam do kuchni i wtedy uderzył mnie prawdziwy szok.
W moim ulubionym fotelu, przy oknie, o które walczyłam w sądzie z byłym mężem, siedziała **Galina Pawłowna**, moja teściowa.
Patrzyła na moje nowe zasłony z mieszanką pogardy i ciekawości, popijając herbatę z mojej porcelanowej filiżanki.
— Cześć, Galina Pawłowna — wydukałam, czując, jak twarz mi płonie. Może ze złości, może ze wstydu.
Odwrociła się do mnie. Jej twarz świeciła, jakby wygrała na loterii, ale czułam, że swoją obecnością „robi mi przysługę”.
— Och, przyszłaś — przeciągnęła usta. — Gdzie byłaś? Dzwoniłam, dzwoniłam! Na szczęście stary klucz jeszcze pasuje, Dima nie zmienił zamków.
Dima. Mój były mąż. Który od sześciu miesięcy nie jest już ze mną, a o którym plotki głoszą, że od trzech miesięcy mieszka z fryzjerką Leną w małym mieszkaniu w dzielnicy Południowo-Zachodniej.
— Galina Pawłowna, a gdzie jest Dmitrij? Dzwoniłaś do niego? — próbowałam ostrożnie pytać, zyskując czas.
W mojej głowie szalała burza. Strasznie chciałam płakać, ale powstrzymałam się. Byłam „jej synową” zbyt długo, by pokazać słabość przed nią.
— Dzwoniłam. Zaraz przyjdzie — machnęła ręką. — Chodź, pomóż z bagażami. Ja zostanę tu na dłużej.
W swoim mieszkaniu w Podolsku trwa remont, u sąsiadów nie mogę dłużej wytrzymać. Postanowiłam zostać tutaj. Dobra okolica, blisko metra. Widzę, że posprzątałaś, dobrze.
Gdy to powiedziała, spojrzała na mnie z lekką pogardą, jak na kogoś, kto nie obsłużył gościa na czas.
— Galina Pawłowna — próbowałam mówić powoli i wyraźnie — do którego syna przyszłaś?
Zakaszlała popijając herbatę, a potem nagle zmrużyła oczy.
— Jesteś przy zdrowych zmysłach? — krzyknęła. — Oczywiście, że do Dimy. Przestań z tymi głupstwami! Wiem, że zawsze mnie nie lubiłaś, ale teraz nie czas na rachunki. Ciśnienie mi skacze, potrzebny mi spokój.
— Galina Pawłowna — westchnęłam, opierając się o ścianę, bo nogi zrobiły mi się jak z waty — rozwiedliśmy się sześć miesięcy temu.
Filiżanka w jej ręce zamarła. Jej oczy się zwęziły. Potem odłożyła filiżankę, która zadrżała i zabrzęczała na spodku.
— Przestań z tymi wygłupami — powiedziała lodowatym tonem. — To głupi trik. Jestem jego matką, wiem, że między wami wszystko w porządku.
— To nie jest trik — skinęłam głową w stronę walizek. — Śmiało możesz zadzwonić do Dimy. On już jest z Leną. To mieszkanie, Galina Pawłowna, jest moje.
Moja mama podarowała mi je przed ślubem. Dima tylko tu mieszkał, dopóki nie zaczął pić i nie zniszczył samochodu. Nie wytrzymałam, dlatego złożyłam pozew o rozwód.
Jej twarz najpierw zbledła, a potem powoli przybrała buraczkowy kolor. Wiedziałam, co nastąpi: najpierw szok, potem zaprzeczenie, w końcu gniew.
— Kłamiesz! — syknęła, podskakując.
Chwyciła się za serce. Zwykle w tym momencie biegłabym po uspokajacz. Nie dzisiaj.
— Możemy wezwać karetkę, jeśli trzeba — powiedziałam spokojnie. — Ale łóżka nie będę ci ścielić. A herbatę wypij.
— Ty niewdzięczna bestio! — wrzasnęła. — To ja wprowadziłam cię do społeczeństwa! Dałam ci pracę przez znajomości! Ja…
— Byłam kurierką za 15 tysięcy miesięcznie, gdy byłam studentką — wtrąciłam się. — A w zamian prałam twoją bieliznę i płukałam Dima gardło po każdej jego pijackiej awanturze. Jesteśmy kwita.
W tym momencie zadzwonił dzwonek. Dima pojawił się w progu. Pomarszczony, w spodniach dresowych, z siniakiem pod okiem. Zobaczył matkę, potem mnie, a jego twarz zrzedła.
— Mamo? — zapytał zachrypniętym głosem. — Dlaczego tu jesteś?
— Synku! — wrzasnęła Galina Pawłowna, rzucając się mu na szyję. — Mówi, że się rozwiedliście! Mówi, że jesteś z jakąś Leną! To nieprawda, prawda? Powiedz, że kłamie!
Dima spojrzał na mnie, potem znowu na matkę. Szczerze mówiąc, trochę go współczułam. Wyglądał jak nieposłuszny szczeniak.
— Mamo, tak, rozwiedliśmy się — mamrotał. — A gdzie idziesz z tymi rzeczami? Mówiłem, że nie mogę u ciebie teraz mieszkać.
— Gdzie mieszkasz wtedy?! — krzyknęła, chwytając się jego kurtki.
— Teraz u przyjaciela — westchnął Dima. — Matka Leny też się tu wprowadziła, wyrzucili mnie. Myślałem, że mogę przyjść do ciebie, ale masz remont. Nie mam w ogóle miejsca do mieszkania.
Napięcie wisi w powietrzu. Galina Pawłowna powoli odwróciła głowę w moją stronę. Jej twarz wykrzywiła się w odrazie i nienawiści.
— To wszystko twoja wina — syknęła. — To ty wyrzuciłaś swojego syna z mieszkania. Teraz jest bezdomny, a ty siedzisz tu w swoim pałacu.
— Tak, siedzę tu — skinęłam głową. — W swoim własnym pałacu. Który sama sobie wypracowałam. I nie zamierzam go nikomu dzielić.
Dima westchnął, podniósł walizkę i pociągnął matkę w stronę drzwi.
— Chodź, mamo. Nie kompromituj się.
Ona szarpała się, odwracając głowę w moją stronę. Odczytałam w jej oczach wszystko: „zniszczę cię” i „pomocy, nie mam dokąd pójść”. Prawie jej współczułam. Prawie.
Kiedy drzwi zatrzasnęły się za nimi, opadłam na ścianę i osunęłam się na podłogę.
Cisza prawie rozerwała mi uszy. Przez pół roku porządkowałam to mieszkanie, zmieniałam zasłony, wyrzucałam skarpetki spod kanapy. Myślałam, że pozbyłam się wszystkich „krewnych”.
Myliłam się. Tacy ludzie jak Galina Pawłowna zawsze wracają, jak trzcinie z bagna, w najgorszym momencie. Ale dziś wieczorem wygrałam tę bitwę. Jutro… jutro zadzwonię po ślusarza i wymienię zamki.
Na stole kuchennym została jej filiżanka z niedopitą herbatą. Wylałam ją do zlewu i wyrzuciłam do kosza. Razem z ostatnią nitką, która wiązała mnie z dawnym życiem.
Z tym życiem, w którym zawsze byłam uległa, cierpliwa i grałam rolę synowej. Teraz mieszka tu inna kobieta. Taka, która nie otwiera drzwi dla walizek.
