Julia kroiła ogórki do sałatki, gdy teściowa weszła do kuchni i zatrzymała się przy lodówce, skrzyżowawszy ręce na piersiach. Michał nalewał kompot, a bliźniaki kłóciły się o grę komputerową.
— Musimy porozmawiać o mieszkaniu w Shushary.
Podniosła głowę i spotkała wzrok Darii Wasiliewnej.
— Klucze musisz dać Annie. Ma problemy z wierzycielami, nie ma gdzie mieszkać, a ty i tak wynajęłabyś mieszkanie obcym.
Michał położył dzbanek na stole. Pawlik i Kostia zamilkli — dziewięcioletni chłopcy już nauczyli się rozpoznawać, kiedy dorośli są gotowi do kłótni.
— Daria Wasiliewna, mieszkanie zostawił mi dziadek. Chcę je wynająć i odłożyć pieniądze na edukację moich synów.
Za kilka lat będą musieli zdawać egzaminy, prywatni nauczyciele są drodzy, a nasze oszczędności prawie żadne.
— Edukacja nigdzie nie zniknie. Anna jest rodzoną siostrą twojego męża.
Krew. Rozumiesz różnicę?
— Pawlik i Kostia również odziedziczyli krew Michała. Zarządzam spadkiem dla dobra moich dzieci, tak jak uważam za słuszne.
Teściowa podeszła bliżej i Julia poczuła zapach perfum — słodki, ciężki, przesadzony na rodzinny obiad w kuchni.
— Nie prosiłam cię o to. Tylko mówię, co się stanie.
— Nie.
Daria Wasiliewna uśmiechnęła się, a Julia zastanawiała się, jak to możliwe, że nigdy wcześniej nie zauważyła, jak twarda może być linia jej ust.
— Przemyśl to jeszcze raz. Dobrze przemyśl, zanim odpowiesz.
— Już odpowiedziałam.
— Więc słuchaj, w obecności dzieci — żeby wiedziały, jaką mają matkę. Jeśli okażesz chciwość, twoi synowie nigdy więcej nie postawią stóp w moim domu.
Zrobię wszystko, żeby Michał złożył pozew o rozwód i zabrał chłopców do sądu. Mam znajomości w kuratorium opiekuńczym, ludzie są mi coś winni.
Znasz mnie — nie rzucam słów na wiatr.
Pawlik patrzył na babcię z otwartymi ustami. Kostia trzymał się krawędzi obrusa.
Julia spojrzała na męża. Michał stał przy stole, ściskając dzbanek obiema rękami, milcząc.
Nie protestował przeciwko matce, nie przemówił, nie stanął między nimi — po prostu milczał, patrząc w stronę okna.
I Julia zdała sobie sprawę, że ten moment zapamięta na całe życie.
Cztery miesiące wcześniej, w listopadzie, dziadek Wasyl zmarł we śnie. Julia dowiedziała się rano, gdy dyrektor domu opieki w Gatchinie zadzwonił i powiedział, że w nocy zatrzymało się jego serce.
Odwiedzała go co dwa tygodnie przez sześć lat — wsiadała do autobusu, potem do pociągu, a potem znowu do autobusu, aby dotrzeć do państwowej placówki na obrzeżach miasta, gdzie dziadek spędzał ostatnie dni.
Przynosiła mu jabłka, głośno czytała gazetę, bo jego oczy po osiemdziesiątce już nie dawały rady, i słuchała jego opowieści o pracy w fabryce Kirowskiej, gdzie pracował przez czterdzieści lat jako frezer.
Inni krewni rzadko się pojawiali — na urodziny w kwietniu i na Nowy Rok, żeby choć z grzeczności się spotkać. Ale dwa lata przed śmiercią dziadek sporządził testament i wyznaczył Julię na jedyną spadkobierczynię.
— Wynajmij mieszkanie — powiedział podczas jednej z ostatnich wizyt, gdy za oknem padał październikowy deszcz. — Zbieraj na chłopców. Edukacja dziś jest droga, jesteś mądra, dobrze sobie poradzisz.
Mieszkanie było na ulicy Puszkinskiej w Shushary — jeden pokój, trzydzieści jeden metrów kwadratowych, z widokiem na parking i plac zabaw.
Julia zajęła się dokumentami w styczniu, w lutym znalazła agencję nieruchomości i omówiła warunki wynajmu.
W marcu, gdy śnieg na chodnikach zamienił się w breję, a w powietrzu czuć było nadchodzącą wiosnę, chciała już podpisać umowę z pierwszymi najemcami.
Wtedy teściowa dowiedziała się o spadku.
Kto jej powiedział — Michał przy obiedzie, gdy odwiedzali rodziców w zeszły weekend, czy jakiś dalszy krewny, który lubił plotkować przez telefon — Julia nigdy się nie dowiedziała.
Ale tamtej niedzieli Daria Wasiliewna pojawiła się bez zapowiedzi, z tortem „Praga” w markowym opakowaniu, całkowicie przekonana, że ma prawo decydować o cudzej własności.
Po wyjściu teściowej Julia w milczeniu zebrała naczynia ze stołu. Chłopcy poszli do swojego pokoju i włączyli telewizor głośniej niż zwykle.
Michał został w kuchni.
— Przesadziła. Moja matka czasem mówi za dużo, wiesz. Później się uspokaja i zapomina.
— Obiecała, że zabierze moje dzieci, Michał. Widziałeś ich twarze?
— Porozmawiam z nią. Wytłumaczę, że tak się nie da.
— Stałeś tam i milczałeś. Ona groziła, a ty tylko patrzyłeś w okno z dzbankiem kompostu w ręku.
Michał potarł grzbiet nosa — zwyczajny gest, który wykonuje, gdy nie wie, co powiedzieć.
— Nie rozumiałem, co się dzieje. Wszystko działo się za szybko.
— Za szybko? Mówiła minutę, może dwie.
Nie mogłeś tego pojąć w dwie minuty?
— Julio, nie chcę się kłócić. Moja matka się myli, przyznaję.
Ale Anna naprawdę jest w trudnej sytuacji — windykatorzy dzwonią codziennie, grożą, że pójdą do jej pracy, piszą do sąsiadów. Od trzech tygodni nie śpi.
— I dlatego miałabym oddać mieszkanie odziedziczone po dziadku na edukację naszych synów?
— Może przynajmniej na sześć miesięcy? Dopóki Anna próbuje uporządkować swoje długi?
Julia spojrzała na męża w sposób, w jaki rzadko patrzyła — bezpośrednio, bez zwykłej miękkości w oczach.
— Twoja matka powiedziała, że zabierze moje dzieci. Powiedziała, że wykorzysta swoje kontakty w kuratorium opiekuńczym, żeby zmusić cię do rozwodu. I ty proponujesz, żebym ja stanęła w miejscu Anny?
On milczał. Odwrócił wzrok, a Julia zobaczyła, jak mięsień w jego twarzy drgnął.
— Nie wiem, co powiedzieć.
— Dokładnie to zauważyłam.
Michał poszedł na balkon zapalić, chociaż rzucił trzy lata temu. Julia umyła naczynia, przetarła stół, sprawdziła z chłopcami prace domowe i położyła się, leżąc na boku.
Po raz pierwszy w jedenaście lat małżeństwa nie była pewna, czy zna człowieka, który śpi obok niej.
