— Odchodzę do Oksany — powiedział Denis, wycierając usta serwetką i rzucając ją ze złością na stół. — Ona jest w ciąży.
Nina trzymała w ręku patelnię ze świeżo usmażonymi jajkami sadzonymi. Niedawno przygotowała mu śniadanie. Jak zawsze. Od piętnastu lat, niemal każdego ranka tak samo.
— Słyszysz? To już trzeci miesiąc. Będzie chłopiec. A ty… ty przez wszystkie te lata wciąż nie potrafiłaś dać mi dziecka.
Nina odstawiła patelnię na kuchenkę. Jej palce rozluźniły się automatycznie.
W kuchni nagle zapadła cisza. Zapach śniadania, jajek, świeżej kawy, cały ten zwyczajny domowy hałas teraz osiadł na jej piersi jak gorzki ból.
— Spakuj się i wyprowadź do końca miesiąca — Denis wstał i chwycił kurtkę. — To mieszkanie jest moje. To ja przynosiłem tu pieniądze, a ty? Gotowałaś zupy, prałaś skarpetki… Więc zwolnij miejsce. Oksana będzie go potrzebować.
Z tymi słowami trzasnął drzwiami. Nina stała pośrodku kuchni. Na zewnątrz krakały wrony. Jajka sadzone powoli stygnęły na patelni. Jej życie… jakby zgasło między pierwszym a drugim łykiem kawy.
Przed gabinetem ginekologicznym ciągnęła się długa kolejka aż po schody. Nina siedziała na twardym krześle i wpatrywała się w podłogę. Zawroty głowy męczyły ją już trzeci dzień. Rano wymiotowała, tłumacząc to nerwami.
— Córeczko, wygląda pani bardzo blado — obok niej usiadła kobieta z krótkimi włosami i bystrymi oczami. — Przynieść pani trochę wody?
— Dziękuję, chyba już mi lepiej.
— Nazywam się Swietłana Borisowna — kobieta wyjęła z torebki chusteczkę i podała ją Ninie. — Widzę, że dzieje się z panią coś poważnego. Chce pani, żebym po prostu posiedziała obok przez chwilę? Czasem to pomaga.
Nina nie wiedziała, dlaczego zaczęła mówić. Może dlatego, że kobieta była obca.
Może dlatego, że nie miała z kim porozmawiać. Słowa same płynęły — o Denisie, o rzekomej winie za bezdzietność, o wyrzuceniu z mieszkania.
Swietłana Borisowna słuchała, kiwała głową, a potem cicho powiedziała:
— Wie pani, widziałam w życiu wiele. I zauważyłam jedno: najgłośniejsze oskarżenia zawsze spadają na tych, którzy są najmniej winni. Proszę mi wierzyć, wkrótce wszystko się ułoży.
— Jedenaście tygodni — lekarka uśmiechnęła się do niej. — Gratuluję.
Nina milczała. W uszach jej dzwoniło. Jedenaście tygodni.
Przez jedenaście tygodni nosiła pod sercem dziecko, podczas gdy Denis nazywał ją pustą, bezwartościową. Kiedy był z Oksaną i planował nowe życie. Kiedy wyrzucał ją z domu.
— Musi pani zarejestrować ciążę — lekarka zapisywała coś w karcie. — I co najważniejsze: żadnego stresu. To nie jest łatwa ciąża, musi pani na siebie uważać.
Nina wyszła na korytarz na miękkich nogach. Swietłana Borisowna wciąż siedziała na ławce.
— No i? — wstała, podchodząc do niej.
— Jestem w ciąży — powiedziała Nina głośno i poczuła, jak coś w niej pęka, a potem na nowo się składa. — Jedenaście tygodni. A on… powiedział, że jestem bezpłodna, i odszedł.
Swietłana Borisowna objęła ją ramieniem.
— Chodźmy. Musimy poważnie porozmawiać.
W małej kawiarni naprzeciwko przychodni Nina piła słodką herbatę i słuchała.
— Mam znajomego prawnika — Swietłana Borisowna zapisała nazwisko na serwetce. — Jest bardzo dobry. Trzeba działać szybko. Pani mąż myśli, że jest pani złamana, ale pokażemy mu coś innego.
Trzy dni później zadzwoniła jej dawna przyjaciółka Masza.
— Nina, siedzisz? — jej głos drżał. — Przypadkiem znalazłam w internecie sklep. Sprzedają tam twoje świece. Twoje świece.
Nina na początku nie zrozumiała.
— Moje?
— Spójrz — Masza klikała w telefonie. — Ten wzór z różami… Ta świąteczna świeca z płatkami śniegu. Pamiętasz? Jest tam i sprzedają ją za niewiarygodne ceny. Wysyłają nawet za granicę.
Nina otworzyła link. Na ekranie były wszystkie świece, które robiła wieczorami w kuchni, podczas gdy Denis oglądał telewizję. Dziesiątki, setki godzin pracy.
Denis i jego matka, Zinaida Fiodorowna, zawsze zabierali gotowe świece, mówiąc, że rozdają je znajomym i krewnym. Nina im wierzyła. Zawsze wierzyła.
A oni je sprzedawali. Sprzedawali jej pracę jako „ekskluzywną”. Sklep był zarejestrowany na Zinaidę, ale Nina rozpoznała styl — opisy produktów pisał Denis.
— To jest nielegalne — powiedział prawnik, którego przyprowadziła Swietłana Borisowna, układając przed sobą wydrukowane strony.
— Wykorzystano pani pracę bez zgody. Dodatkowo ukrywano dochody z jej sprzedaży. To da nam poważną przewagę w sądzie.
Denis przyszedł na rozprawę z matką. Zinaida Fiodorowna w nowym kostiumie patrzyła na Ninę tak, jakby to ona ukradła im ostatni grosz.
— Pożałujesz, że poszłaś do prawnika — syknęła na korytarzu. — Mój syn całe życie na ciebie pracował, a ty ciągniesz go po sądach. Niewdzięczna.
Nina milczała. Kiedyś tłumaczyłaby się, płakała, przepraszała za coś, co nie było jej winą. Teraz po prostu czekała.
Na sali sądowej prawnik mówił spokojnie i rzeczowo. Wyciągi bankowe.
Zrzuty ekranu sklepu. Opinie klientów, którzy pisali o pięknych, ręcznie robionych świecach. Potem położył zaświadczenie z gabinetu ginekologicznego.
— Moja klientka jest w ciąży — powiedział, patrząc na sędziego. — Jedenaście tygodni. Ojcem dziecka jest pozwany. W czasie, gdy oskarżał ją o bezpłodność i wyrzucał z domu, nosiła już jego dziecko.
Denis drgnął na krześle. Zinaida Fiodorowna otworzyła usta.
— Ona kłamie! — Denis zerwał się. — Chce tylko wyciągnąć ze mnie pieniądze!
— Test DNA po narodzinach wszystko wyjaśni — wzruszył ramionami prawnik. — Ale dokumenty medyczne jasno wskazują, że do poczęcia doszło w czasie trwania małżeństwa.
Sędzia ogłosił wyrok tydzień później. Większość majątku przypadła Ninie. Denis został zobowiązany do wypłaty odszkodowania za jej pracę oraz do płacenia alimentów na dziecko.
Dodatkowo zabroniono mu zbliżać się do byłej żony bez jej zgody.
Zinaida Fiodorowna płakała na korytarzu sądu.
— Zniszczyłaś nas! Wprowadziłam cię na salony, a ty…
Nina minęła ją bez słowa. Nie oglądając się za siebie.
Rodzinny domek stał w odległej wiosce, pięćdziesiąt kilometrów od miasta. Nina przyjechała w sobotni poranek. Potrzebowała ciszy. Chciała tylko oddychać, nie myśleć o sądach, rozwodach i zdradzie.
Dom przywitał ją zapachem starego drewna i zeszłorocznych liści. Nina otworzyła okna, starła kurz, wyjęła z komórki materiały do robienia świec. Może tutaj zacznie nowe życie.
Sąsiad, wujek Piotr, przyniósł mleko w szklanym słoju i ziemniaki w worku.
— Sama tu teraz jesteś? — spojrzał na nią uważnie. — Jeśli coś będzie trzeba, jestem obok. Dzwoń od razu. Kręcą się tu różni, zwłaszcza w weekendy. Myślą, że domki są puste.
— Dziękuję, wujku Piotrze.
Nina nie przywiązała większej wagi do jego słów. Na próżno.
W niedzielę pojechała do wioski po chleb i kaszę. Wróciła po godzinie. Gdy zbliżała się do bramy, zobaczyła znajomy samochód przy ogrodzeniu. Czarny zagraniczny samochód Denisa. Ten sam, który kupił za pieniądze ze sprzedaży świec.
Nina zamarła. Otworzyła bramę i weszła na podwórko.
Na werandzie stała Zinaida Fiodorowna z pudełkiem w rękach. Denis wynosił z domu mikrofalówkę.
— Zostań tam, gdzie jesteś — powiedziała Nina cicho, ale stanowczo.
Denis odwrócił się. Przez chwilę jego twarz wykrzywił strach, potem próbował się uśmiechnąć.
— Nina, my tylko… wiesz, to też było nasze. Chcieliśmy zabrać kilka rzeczy.
— Zgodnie z wyrokiem sądu nic tu do was nie należy — Nina wyjęła telefon. — Odłóżcie wszystko na miejsce. Teraz.
— Zadzwonisz na policję? — wystąpiła Zinaida Fiodorowna. — Na nas? Na rodzinę?
— Przestaliście być moją rodziną, kiedy zaczęliście mnie okradać — Nina wybrała numer dzielnicowego. — A teraz stańcie i czekajcie.
Denis pobladł. Zinaida Fiodorowna odstawiła pudełko na werandę.
— Tylko żartowaliśmy. Prawda, Denis? Nic nie…
— Widziałam, co wynosiliście — Nina skinęła w stronę półotwartego bagażnika. — Sprzęt, wosk do świec, narzędzia. Wyłamaliście zamek i mnie okradliście.
Wujek Piotr pojawił się zza rogu z dwoma sąsiadami. Stanęli cicho przy bramie, blokując wyjście.
Policja przyjechała w ciągu piętnastu minut. Dzielnicowy obejrzał dom, bagażnik Denisa, wysłuchał wyjaśnień.
— Dobrze — wyjął formularz protokołu. — Włamanie. Kradzież. Naruszenie zakazu zbliżania się do pokrzywdzonej. Dokumenty proszę.
Denis mamrotał coś o nieporozumieniu. Zinaida Fiodorowna nagle zaczęła płakać i złapała się za serce.
— Mam wysokie ciśnienie! Źle się czuję!
— Wezwać karetkę? — spojrzał na nią surowo dzielnicowy.
— Nie trzeba — otarła oczy Zinaida Fiodorowna. — Już… już mi lepiej.
Dzielnicowy sporządził protokół. Denis podpisał go, nie podnosząc wzroku. Zinaida Fiodorowna milczała, patrząc w ziemię.
Makijaż się rozmazał, nowy kostium był pognieciony. Nie wyglądała już jak groźna teściowa, która przez piętnaście lat dyktowała Ninie, jak ma żyć.
— Protokół trafi do sądu — schował papiery dzielnicowy. — To już sprawa karna. Proszę przygotować się na przesłuchanie. Jeśli jeszcze raz się tu pojawicie, zostaniecie natychmiast zabrani na komisariat.
Denis usiadł za kierownicą. Uruchomił silnik. Ręce mu drżały. Zinaida Fiodorowna zajęła miejsce obok i nagle zaczęła głośno, brzydko szlochać. Samochód powoli ruszył po wyboistej drodze. Spod kół pryskało błoto.
Wujek Piotr podszedł do Niny.
— Dobrze zrobiłaś. Zachowałaś zimną krew.
Nina skinęła głową. W środku nie było ani triumfu, ani zemsty. Tylko pustka. Lekka, niemal nieważka. Jakby zdjęto jej z ramion worek, który nosiła przez piętnaście lat, nawet nie zdając sobie sprawy z jego ciężaru.
Weszła do domu. Przeszła przez pokoje, sprawdzając, co zabrali. Prawie nic. Tylko mikrofalówkę i kilka pudełek z woskiem. Reszta była na miejscu.
Usiadła na starej kanapie, która pamiętała jeszcze jej dzieciństwo. Położyła rękę na brzuchu. W środku biło maleńkie serce. Jej dziecko.
Nigdy nie dowie się, jaki był jego ojciec, gdy wyrzucał matkę z domu. Jak babcia kradła jej pracę i ją sprzedawała. Tutaj będzie dorastać, w tym domu, gdzie powietrze pachnie jabłkami i świeżym drewnem.
Gdzie sąsiedzi przynoszą mleko i ziemniaki. Gdzie nie trzeba się bać.
Nina wstała i podeszła do okna. Za szybą kołysały się gałęzie starej czeremchy. Słońce przebiło się przez chmury. Gdzieś w trawie cykały świerszcze.
Otworzyła okno szeroko. Świeże powietrze wdarło się do pokoju.
Po raz pierwszy od wielu lat Nina poczuła, że wreszcie może oddychać pełną piersią.
