Powietrze w sali sądowej było duszne. Unosił się zapach starych mebli, zakurzonych zasłon i zbyt słodkiej gumy do żucia – którą głośno i obcesowo żuła nowa dziewczyna mojego męża.
— Popatrz na nią, Siergieju! Siedzi tam, jakby w jej torbie były sztabki złota — odezwała się ostro i nieprzyjemnie Raisa Zacharowna, moja teściowa.
— Dobrze robisz, że się jej pozbywasz. Nic nie jest warta. Przez dwadzieścia lat nie zebrała nawet na futro.
Siergiej, wciąż mój legalny mąż, leniwie przewijał telefon. Miał na sobie ciemnoniebieski garnitur, który pół roku temu wybraliśmy na jubileusz firmy. Wtedy jeszcze nazywał mnie „moja kochana Iriska”, teraz byłam po prostu „pozwanym”.
— Mamo, spokój — mruknął, nie podnosząc wzroku. — Sędzia podpisze wszystko, potem możemy iść. Karina ma za godzinę wizytę u kosmetyczki, się spóźni.
Karina — dziewczyna dwudziestotrzyletnia, z długimi sztucznymi rzęsami — westchnęła głośno i strzeliła gumę do żucia.
— Siergiej, ile to jeszcze potrwa? Te krzesła są twarde, mogą mi się zahaczyć pończochy.
Siedziałam prosto, wzrok utkwiony w plamie na marmurowym stole. Ręce spoczywały na kolanach. Starałam się nie pokazać, że jestem zdenerwowana. W mojej starej torbie ze sztucznej skóry leżała teczka.
Prosta, szara, tekturowa. Ale dla mnie była cięższa niż betonowa płyta.
Drzwi się otworzyły, wszedł sędzia — mężczyzna wąsaty, o zmęczonym spojrzeniu, Piotr Iwanowicz. Ciężko usiadł, poprawił togę i spojrzał na nas przez okulary.
— Sąd rozpatruje sprawę rozwiązania małżeństwa i podziału majątku między Voronowem Siergiejem Andriejewiczem a Woronową Iriną Pawłowną.
Adwokat Siergieja, zwinny młody człowiek w wąskich spodniach, natychmiast podskoczył:
— Wysoki Sądzie! Mój klient, człowiek hojny, proponuje polubowne rozwiązanie. Pani Woronowej pozostaje jednopokojowe mieszkanie w miasteczku, odziedziczone po babci, oraz Daewoo Matiz z 2012 roku.
Wszystkie pozostałe nieruchomości, w tym dom na wsi, trzypokojowe mieszkanie w centrum i lokale użytkowe, należą do mojej klientki, Raisy Zacharowny, matki mojego klienta, lub zostały nabyte z własnych dochodów pana Siergieja.
Pozwany przez ostatnie piętnaście lat nie pracował, prowadził pasożytniczy tryb życia.
Raisa Zacharowna energicznie kiwnęła głową, kapelusz zsunął się na bok:
— Dokładnie tak! Po prostu siedziała, nogi zwisały! Mówiłam synowi: wyrzuć ją! Nie ma tu dla niej miejsca! Niech idzie myć podłogę, jeśli nie ma rozumu!
Siergiej w końcu na mnie spojrzał. Patrzył na mnie z góry, jakbym była pustą przestrzenią.
— Ira, podpisz. Naprawdę. Adwokat jest drogi, przegrasz. Dam ci też wsparcie na wyżywienie… przez pierwsze sześć miesięcy. Aż znajdziesz pracę. Pewnie przyjmą cię na kasę w sklepie.
Milczałam. Przypomniałam sobie, że miesiąc temu wrócił pijany do domu, rzucił torbą na korytarzu i krzyknął do kogoś przez telefon:
— Przepiszę wszystko na Irkę! Jest głupia, podpisze bez czytania! Urząd skarbowy nie będzie grzebał, ja pozostanę czysty!
Wtedy myślał, że śpię. Stałam za drzwiami sypialni, zagryzałam wargę, żeby nie krzyknąć.
Następnego ranka podczas śniadania wręczył mi stertę papierów:
— Irisko, podpisz to. To do szkoły, zgoda na wycieczki dla naszego synka. I przeliczenie opłat za media.
Podpisałam, jak zawsze. Ale po raz pierwszy w ciągu piętnastu lat fotografowałam każdą stronę, podczas gdy on był pod prysznicem.
— Pani Woronowa? — głos sędziego wyrwał mnie z wspomnień. — Zgadza się Pani na warunki?
— Nie, Wysoki Sądzie.
W sali zapadła cisza. Karina przestała żuć gumę. Siergiej był całkowicie zaskoczony.
— Ira, nie rób cyrku. Nie mam czasu.
— Mam uzupełnienie do akt sprawy — mój głos stał się pewniejszy. — I sprzeciw.
Wyjęłam szarą teczkę z torby.
— Oto kopie dokumentów założycielskich „Północna Logistyka” Sp. z o.o. oraz wyciągi z Rosreestru z wczorajszą datą.
Adwokat Siergieja uśmiechnął się zadowolony z siebie:
— I co z tego? Mój klient to odnoszący sukcesy biznesmen. To nie tajemnica.
— Tajemnica jest w tym, kto jest właścicielem — wyszeptałam, przekazując dokumenty sekretarzowi.
Sędzia przyjął dokumenty, przejrzał pierwszą stronę, zmarszczył czoło, poprawił okulary, a następnie przewrócił kolejne strony.
— Hm… — powiedział tylko. — Ciekawy zwrot akcji.
— Co to jest? — zaczęła się denerwować Raisa Zacharowna. — Co przyniosła ta biedaczka?
— Panie Voronow — sędzia spojrzał na mojego męża dziwnym wzrokiem. — Twierdzi Pan, że Pani żona nie prowadziła działalności gospodarczej?
— Oczywiście! Siedziała w domu, gotowała zupy! — krzyknął Siergiej.
— W takim razie proszę wytłumaczyć sądowi, dlaczego „Północna Logistyka” Sp. z o.o., z rocznym obrotem sto trzydzieści milionów rubli… — sędzia zatrzymał się, patrząc na linijkę — jest wyłącznie zakładana i kierowana przez Woronową IRINĘ PAWŁOWNĘ?
Siergiej podskoczył. Krzesło przewróciło się z wielkim hukiem.
— To… to tylko formalność! — krzyczał, twarz mu się zaczerwieniła. — Przepisałem aktywa tylko tymczasowo! Żeby… no…
— Żeby ukryć dochody przed urzędem skarbowym? — szepnęłam.
— Milcz! — uderzył w stół. — Podpisałaś pełnomocnictwo! Ogólne! Ja wszystko kontroluję! Ty jesteś tylko nominalnie! Pusty twór!
Spojrzałam mu w oczy.
— Pełnomocnictwo odwołane, Siergiej. Wczoraj rano, u notariusza.
— Co?.. — usiadł z powrotem na ławce, ale spadł na podłogę za krzesłem.
— I jeszcze — zwróciłam się do sędziego — jako dyrektor, wczoraj wszczęłam audyt wewnętrzny. Audytorzy wykryli ogromną lukę.
Pieniądze trafiały na osobiste konta Siergieja i… — spojrzałam na dokument — na nazwisko Kariny Zolotarewej. Złożyłam zawiadomienie na policję o przywłaszczeniu środków firmy.
Karina wypluła gumę na kolano.
— Co masz na myśli? Siergiej, to prawda? Mój samochód… zabiorą?
— Okłamałaś mnie! — wrzasnęła Raisa Zacharowna, chwytając się za pierś. Nagle zrobiło jej się niedobrze. — Mówiłeś, że domek jest mój!
— Mamo, domek jest w bilansie firmy! Żeby nie płacić podatku! — jęknął Siergiej, siedząc na brudnej podłodze.
Przed mną siedział tylko przestraszony, przyłapany chłopiec. Blask, „pan życia”, zniknął.
— Wygląda na to, że nie ma nic do podziału — ledwo uśmiechnął się sędzia. — Wszystko należy do osoby prawnej. Mieszkanie i samochód, które tak hojnie zaoferował swojej żonie, są już jej własnością.
—Ira… — Siergiej wstał, poprawił spodnie. Ręce mu drżały. — Irka… Dlaczego? Za bardzo się uniosłem. Porozmawiajmy? Dlaczego policja? Zamkną mnie!
Podeszłam i zamknęłam suwak starej torby.
— Nie za to cię zamkną, Siergiej. Za unikanie podatków. Przekazałam wszystkie „czarne” księgi, które trzymałeś w chmurze. Hasło było proste — data urodzenia Kariny.
— Ty… niewdzięczna! — syczała moja teściowa, twarz jej była czerwona w plamach. — Nie dam ci swojego życia! Biedaczko!
— Raisa Zacharowna — uśmiechnęłam się, szczerze po raz pierwszy od wielu lat — ma rację. Dla biedaka nie ma tu miejsca. Dlatego odchodzę. Wy zostajecie. Nadal musicie zeznawać.
Wyszłam z sali. Karina krzyczała do swojego towarzysza, domagając się wyjaśnień. Moja teściowa piła leki prosto z butelki. Adwokat cicho zbierał papiery, próbując zniknąć.
Na zewnątrz padał mokry śnieg. Zwykła jesienna breja. Podeszłam do mojego starego Matiza. Uruchomił się za trzecim razem, kichając i dysząc.
W kieszeni zadzwonił telefon. Wiadomość od Siergieja: „Ira, nie psuj. Przepiszę dom na ciebie. Po prostu wycofaj pozew. Zostawię Karinę.”
Nacisnęłam „Usuń” i „Zablokuj”.
Przed mną była droga. Śliska, błotnista, trudna. Czekały przesłuchania, sądy, groźby. Nie stałam się bogata z dnia na dzień, ciężar firmy i problemy męża spoczywały na mnie.
Ale kiedy wcisnęłam sprzęgło i ruszyłam, zrozumiałam jedno: teraz jestem swoim własnym szefem. I tylko ja wyznaczam kierunek.
