Pudełko po zimowych butach było lekkie. Nieznośnie, przerażająco lekkie.
Lena stała pośrodku sypialni, kurczowo ściskając boki kartonu, tak że paznokcie wbiły się w papier. Trzy lata. Przez trzy długie lata odkładała tu pieniądze, banknot po banknocie.
Premie, „czarna praca” za kwartalne raporty, oszczędności z biznesowych obiadów.
Tu było jej „bezpieczne poduszki”, marzenie o sanatorium w Ałtaju i planowana na urodziny kolacja w restauracji „Onegin”, o której marzyła odkąd skończyła trzydzieści lat.
Było puste. Na dnie leżała tylko stara gazeta.
Klucz przekręcił się w zamku. Lena ani drgnęła. Słyszała, jak Siergiej grzebie w przedpokoju, jak dzwoni łyżka do butów.
– Lenka, jesteś w domu? – głos męża był udawanie radosny, z lekką chrypką. – Właśnie od matki wracam. Jej twarz już w porządku, lekarze mówią, że to prawdziwa precyzyjna robota. Importowana ceramika, nie żaden badziew.
Wszedł do pokoju, uśmiechając się. Uśmiech jednak zsunął mu się z twarzy niczym źle przyklejona tapeta, gdy zobaczył pudełko w rękach Leny.
– Gdzie są pieniądze, Sieriożo? – głos Leny nie drżał. Był suchy i ostry jak jesienny liść.
Siergiej wzruszył ramionami, podszedł do szafy, ściągając koszulę. Jego plecy napięły się.
– Wziąłem je. Siła wyższa. Moja matka ma problemy z zębami, nie może jeść, bardzo cierpi. Specjalista powiedział: albo teraz, albo później wszystko się rozłoży, i będzie dwa razy drożej.
– To były moje pieniądze. Na moje urodziny. Na „Onegin”.
Siergiej nagle się odwrócił. Jego twarz płonęła czerwonymi plamami. Przeszedł do ataku – najlepsza obrona, jak uczyła Galina Pietrowna.
– Po co ci ta wystawna restauracja?! Masz trzydzieści pięć, nie pięćdziesiąt! Siedzimy w domu, robisz trochę sałatki francuskiej, pieczesz kurczaka w woreczku. Moja matka cierpi, żyje na jedzeniu dla niemowląt, a ty chcesz wydać sto tysięcy rubli na jeden wieczór? Samolubstwo!
– Ukradłeś mi moje święto.
– Pomogłem mojej matce! I nie ukradłem, tylko wziąłem. Nasza kasa jest wspólna. Jesteśmy rodziną czy współlokatorami? Tyle, Lena. Pieniędzy nie ma. Są w kasie prywatnej kliniki. Pogódź się z tym i zachowuj się jak kobieta, a nie kalkulator!
Wybiegł, trzaskając drzwiami tak, że drżały szyby w gablocie.
Lena powoli usiadła na pufie. Nie było histerii, tylko dzwoniąca pustka w głowie i jedna myśl.
Nie zapytała. Nawet nie przyszło jej to do głowy. Jej marzenia były tylko kaprysami, pyłem w porównaniu z tym, żeby matka żyła wygodnie.
Telefon piknął. Przypomnienie: „Potwierdzenie bankietu. 15 osób.”
Lena wzięła telefon do ręki. Palec zatrzymał się nad przyciskiem usuwania. Potem zadzwoniła do siostry.
– Tanyuska, cześć. Pamiętasz tego handlarza, Koscię, który chciał kupić garaż taty? Tak, tego, który widział w nim magazyn. Masz jego numer? Zadzwoń. Powiedz mu, że biorę w tym udział. Pod jednym warunkiem: wszystko on musi spakować. Dziś. Natychmiast.
Następny dzień minął w lepko-napiętej atmosferze. Siergiej chodził po mieszkaniu jak władca, pewien, że burza przeszła. Myślał, że Lena pójdzie popłakać do łazienki, a potem ugotuje ziemniaki.
– Słuchaj – rzucił, wychodząc do pracy. – Wieczorem nic nie wymyślaj. Moja matka nie może gryźć twardego. Zrób puree i gotowaną rybę. Nie będzie gości, usiądziemy spokojnie w rodzinnym gronie.
– W porządku – skinęła Lena, patrząc przez okno. – Tylko nie jemy w domu.
– Co?
– W „Onegin”. Potwierdziłam rezerwację. Goście przyjdą.
Siergiejowi opadła szczęka.
– Zwariowałaś? Z czego zapłacisz? Mówiłem, że kasa jest pusta!
– Przyjdź o siódmej, Sieriożo. I zabierz matkę. Załóż niebieski garnitur, dobrze ci w nim.
W drodze do restauracji Siergiej był nerwowy. Bawił się guzikiem marynarki i mamrotał, że jeśli przyniosą rachunek, po prostu wstanie i wyjdzie. Był pewien: Lena blefuje.
Miał nadzieję, że pożyczy, a potem rozwiąże problem. „Cholera” – pomyślał. – „Teraz nauczę ją. Niech się spali przed przyjaciółkami, kiedy karta zostanie odrzucona.”
„Onegin” przywitał ich przytłumionym światłem i dźwiękiem kryształów. Sala była pełna. Przyjaciele i współpracownicy Leny, siostra, Tania z mężem – wszyscy elegancko, z bukietami.
Galina Pietrowna siedziała na czele stołu obok syna, demonstracyjnie dotykając twarzy.
– Ojej, przeciąg – oznajmiła głośno, gdy kelner nalewał wino. – A te ceny… Sieriożka, widziałeś menu? Sałatka kosztuje tyle, co emerytura. Szaleństwo. Lepiej by nam dali, mogliśmy spłacić kredyt.
Siergiej milcząco wypił kieliszek. Bał się. Wieczór zbliżał się ku końcowi, rachunek miał wkrótce nadejść.
Gdy podano dania główne – steki pachnące rozmarynem i żarem – Siergiej postanowił zaatakować najpierw. Musiał wyglądać na ofiarę, żeby gdy przyjdzie terminal, opinia publiczna była po jego stronie.
Wstał, lekko chwiejny. Opatrzył dzbanek widelcem.
– Uwaga! – zawołał.
Goście ucichli. Tania siedząca naprzeciw przerwała jedzenie, a jej oczy zwęziły się drapieżnie.
– Wznoszę toast – kontynuował Siergiej, rozglądając się ze zmieszanym spojrzeniem. – Za moją żonę. Która zorganizowała ucztę w czasach zarazy.
Lena siedziała prosto, ręce na kolanach. Patrzyła na niego z przerażającym spokojem.
– Wszyscy tu jedzą i piją – jej głos stawał się coraz głośniejszy – ale wiecie, co się u nas dzieje? Kłopoty. Moja matka pilnie potrzebowała pomocy. A moja żona… chciała świętować za wszelką cenę.
Galina Pietrowna smutno kiwała głową, wycierając suche oczy chusteczką.
– Zabroniłam! – uderzył Siergiej w stół. – Powiedziałem: „Według twojej matki ta restauracja się nie mieści, dlatego zrobiliśmy implanty.”
Tak, wziąłem pieniądze z kryjówki! Bo jestem mężczyzną i ja decyduję o priorytetach!
A bankiet… – złowieszczo się uśmiechnął. – Nie ma z czego zapłacić. Więc, kochanie, albo myjesz naczynia, albo dzwonisz na policję. Dla mojej matki pójdę w ogień.
Zapanowała zamarła cisza. Słychać było tylko szum ekspresu do kawy za barem. Wszystkie oczy skierowane na Lenę.
Lena powoli wstała. Chwyciła kopertówkę, klikając ją otworzyła.
– To wszystko chciałeś powiedzieć, Sieriożo? – zapytała cicho.
– To wszystko! – skrzyżował ręce, czując się zwycięsko.
– Masz rację. Ustaliłeś swoje priorytety. Wziąłeś moje pieniądze bez pozwolenia. Myślałeś, że moje marzenia to śmieci.
– Rozwiązałem problem!
– A ja rozwiązałam problem finansowy – Lena wyciągnęła ciężki pęk kluczy z torby.
Na kółku wisiał mały metalowy tłok. Siergiej rozpoznał go. Sam go toczył trzy lata temu.
Klucze zagrzechotały w jego połowicznie zjedzonej sałatce.
– Co to jest? – zbledł.
– Klucze do twojego garażu. Dokładniej do mojego garażu, który odziedziczyłam po ojcu. Zamek też.
– I co z tego? – jeszcze nie rozumiał, ale zimno przebiegło mu po plecach. – Zamknęłaś? Zetnę to szlifierką!
– Nie dasz rady. Jest nowy zamek. I nowy właściciel.
– Co?
– Sprzedałam garaż, Sieriożo. Dziś rano. Załatwiliśmy to w MFC, papiery są u mnie. Koscia, handlarz, zabrał wszystko, razem z zawartością. Powiedział, że oczyści twój grat.
Oczy Siergieja rozszerzyły się.
– Grat? – wyszeptał. – A Pajero?! Rozebrane! Odnowię! Części za trzysta tysięcy! Silnik!
– Teraz Kosciowe – wzruszyła ramionami Lena. – Nieruchomość była moja. Wnętrze to problem nowego właściciela. Powiedział, że karoserię sprzeda na złom, a silnik osobno. Dokładnie czego szukał.
– Ty… nie mogłaś tego zrobić… – Siergiej opadł. – To było moje marzenie… budowałem je pięć lat…
– A ja przez trzy lata odkładałam na ten wieczór – odparła Lena. – Ty sięgnąłeś do mojego pudełka. Ja sięgnęłam do twojego garażu.
Wyjęła grubą kopertę i rzuciła mężowi.
– Bankiet kosztował sto osiemdziesiąt tysięcy. Garaż poszedł za trzysta – obniżyłam cenę dla szybkości. Oto różnica. Sto dwadzieścia tysięcy. Kup sobie coś na nerwy.
– Wykonałaś… – jęknął Siergiej. – Mamo, słyszysz? Sprzedała moje Pajero!
– Samolub! – wrzasnęła Galina Pietrowna, wstając i przewracając krzesło. – To przestępstwo! Idziemy do sądu!
– Proszę bardzo – wtrąciła Tania, stając obok Leny. Była krzepka i spojrzała na teściową jak na szkodliwego owada. – Garaż był na imię Leny. Miała pełne prawo go sprzedać.
Natomiast to, że Siergiej wyprowadził pieniądze z mieszkania, to kradzież. Piszemy zawiadomienie czy idziemy spokojnie?
Siergiej wpatrywał się w klucze leżące w sałatce, potem w kopertę. Jego usta drżały. Zrozumiał: Koscia, z którym kiedyś się pokłócił, nic nie odda. Pajero, jego marzenie, męska jaskinia – wszystko zniknęło.
– Chodźmy, Galina Pietrowna – powiedziała Lena głośno. – Teraz ma nowe, mocne zęby. Sumienie nigdy nie miała.
– Wynośmy się! – wrzasnęła teściowa, chwytając syna za ramię. – Chodź, Sieriożo! Tu już nogi nie postawię! Przeklinamy cię, ty szumowino!
Siergiej chwiejnie wstał. Kurczowo zebrał kopertę – jego praktyczna strona wygrała z bólem – i nie patrząc na żonę, wyszedł. Wyglądał jak pobity pies, któremu zabrano kość.
Gdy drzwi ze szkła zatrzasnęły się za nimi, Lena wypuściła powietrze. Jej ramię, które trzymała tak prosto, nagle opadło.
– Byłaś twarda – powiedziała Tania z uznaniem, nalewając jej wino.
– Ale zrozumiała – odpowiedziała Lena.
Spojrzała na pusty stolik. Na stole została samotna widelczyk.
– Dziewczyny! – uniosła kieliszek, a w jej oczach nie było łez, lecz złośliwe, radosne iskry. – Wypijmy za specjalistów od uśmiechu! Dzięki nim pozbyłam się w życiu dwóch zgniłych ludzi naraz!
Sala z aprobatą szumiała. Muzycy zaczęli grać radosną melodię. Lena sączyła wino. Było cierpkie i niesamowicie smaczne. Czuła, jakby góra spadła jej z ramion.
Nieznajoma kobieta zwróciła się do czteroletniego chłopca „mój synku” i rozpłakała się.
Marina zabrała dziecko. Wieczorem mąż wyjął teczkę z dokumentami: „Jeśli się zbliży, wszystko mamy w rękach.” Ale Lena się nie zbliżała. Po prostu każdego dnia stała przed przedszkolem. I obserwowała.
