— Denis, synku, chodź tutaj — odezwała się Margit Stepanovna i zdecydowanym ruchem odebrała mikrofon wodzirejowi.
Olga siedziała przy stole i czuła, jak jej palce powoli drętwieją. Przez cały wieczór czuła na sobie spojrzenie teściowej — mierzące ją tak, jakby oglądała wadliwy towar.
Gdy goście przybywali, półgłosem komentowała do swoich przyjaciółek: — Cóż można zrobić… chłopak zakochał się w dziewczynie z akademika.
Kiedy podano sałatki, Margit Stepanovna odsunęła od siebie talerz: — Nie wiem, skąd to zamawiali, ale ja czegoś takiego jeść nie będę.
Denis za każdym razem ściskał dłoń Olgi pod stołem. Milczał. Olga wiedziała — desperacko próbował zachować choćby pozory święta.
— Chciałabym wręczyć prezent młodej parze — kontynuowała teściowa, wyciągając z torebki pęk kluczy z błyszczącym breloczkiem drogiej marki.
— Denis, proszę. Samochód stoi przy wejściu. Klasa biznes. Dokumenty są wystawione wyłącznie na twoje nazwisko.
Położyła klucze przed synem i zwróciła się do sali.
— Tylko na mojego syna. Bo nie jestem głupia i doskonale wiem, jak kończą się dziś młode małżeństwa. Dziś miłość, jutro rozwód.
A ta biedna, wiejska dziewucha z wynajmowanego pokoju niech dobrze zapamięta: mieszkanie jest moje, samochód jest mój — jej nie przypadnie nic, jeśli kiedyś to się skończy.
Ktoś ze strony pana młodego prychnął. Krewni Olgi siedzieli nieruchomo, upokorzeni.
— Mamo… co ty robisz? — Denis zbladł.
— A co takiego powiedziałam? Prawdę. Niech zna swoje miejsce.
Olga ścisnęła w dłoni serwetkę tak mocno, że materiał się rozerwał. Chciała wstać i wyjść. Ale wtedy wstał jej ojciec.
Wasilij Jegorowicz podniósł się powoli. Spokojnie ruszył w stronę sceny. Margit Stepanovna stała na wysokich obcasach, górując nad nim. On miał na sobie zwykłe buty.
— Proszę podać mikrofon — powiedział cicho.
— Po co panu? — teściowa nie spieszyła się.
— Proszę podać.
Z kpiącym uśmiechem podała mu mikrofon.
Wasilij Jegorowicz rozejrzał się po sali, potem spojrzał na córkę.
— Całe życie pracowałem na budowach. Budowałem domy dla obcych ludzi. Dwadzieścia pięć lat temu zacząłem budować jeden dla siebie. Za miastem. Cegła po cegle. Każdą wolną chwilę spędzałem tam.
Sala słuchała w absolutnej ciszy.
— Dach kładłem własnymi rękami. Okna montowałem sam. Myślałem, że to będzie dla całej rodziny. Ale dziś zrozumiałem — nadszedł czas, by go oddać.
Wyciągnął z kieszeni kopertę.
— Tu są dokumenty. Dom jest zapisany na Olgę. W całości. Żeby nikt nigdy nie ośmielił się powiedzieć, że moja córka nie ma dachu nad głową. Może nie mam samochodu za trzy miliony.
Ale jedno wiem na pewno: moja córka jest uczciwa i pracowita. A jeśli ktoś uważa ją za wieśniaczkę — to nie mówi nic o niej, tylko o tym, kto tak myśli.
Oddał mikrofon i wrócił na swoje miejsce. Najpierw zaczęli klaskać krewni Olgi, potem cała sala.
Twarz Margit Stepanovnej wykrzywiła się.
Denis spojrzał na matkę, potem na klucze. Wstał, podniósł je i podszedł do niej.
— Mamo, dziękuję za prezent. Ale nie przyjmę go.
Położył klucze przed nią.
— Zwariowałeś? Wiesz, ile to kosztuje?
— Wiem. Ale nie chcę jeździć samochodem, który został mi dany pod warunkiem. To nie był prezent. To było upokorzenie. Mojej żony. Przy wszystkich.
— Robiłam to dla ciebie!
— Przed kim mnie chroniłaś? Przed kobietą, którą kocham? Przed jej ojcem, który przez dwadzieścia pięć lat budował dom? Przez całe życie uczyłaś mnie, że pieniądze są najważniejsze.
Dziś nauczyłem się, że najważniejsze jest nie poniżać ludzi. Tego nauczył mnie Wasilij Jegorowicz. W jeden wieczór.
Odwrócił się do sali.
— Dziękujemy wszystkim, którzy przyszli. My teraz wychodzimy.
Ujął Olgę za rękę. Jej ojciec podał jej chusteczkę. Wyszli z sali. Przy wejściu stał drogi samochód z ogromną czerwoną kokardą. Denis nawet na niego nie spojrzał. Wsiedli do starego auta Wasilija Jegorowicza i ruszyli w stronę domu.
Dom przywitał ich ciszą. Okna wychodziły na ogród. W kuchni paliło się światło. Rano była tam matka Olgi, zostawiła kartkę: „Pościel czysta. Jedzenie w lodówce”.
Olga przeszła przez pokoje. Przeciągnęła dłonią po ścianach. Te ściany stawiał jej ojciec. Przez dwadzieścia pięć lat przyjeżdżał tu w każdy weekend. Nigdy nie mówił, co buduje.
— Myślałam, że jeździ tylko na działkę — powiedziała Denisowi. — A on to wszystko zachował dla mnie.
Usiadła na podłodze, wciąż w sukni ślubnej, i rozpłakała się. Denis usiadł obok, objął ją. Siedzieli tak bardzo długo.
Później, gdy Denis patrzył na ich nowo narodzoną córkę w kołysce — tej kołysce, którą teść wykonał własnymi rękami — zrozumiał, że prawdziwe bogactwo nie jest w banku.
Prawdziwe bogactwo to mieć dokąd wracać. Być kochanym za to, kim się jest, a nie za to, co się posiada. I mieć obok siebie ludzi, którzy wybrali ciebie, a nie twój portfel.
Spojrzał na żonę, na dom, na ich dziecko.
I wiedział: byli najbogatszymi ludźmi na świecie.
