— Twoja herbata wciąż jest okropna, Swietłano. Smakuje jak suszona trawa. A do tego te tanie torebki… jak w stołówce przy fabryce.
Marina Witaljewna wypowiedziała te słowa w swój niepowtarzalny sposób: jednocześnie jak niepodważalny fakt i jak pełne współczucia współodczuwanie dla cudzych marnych warunków życia.
Siedziała w kuchni Swietłany, przy nieskazitelnie czystym szklanym stole, trzymając drogą porcelanową filiżankę dwoma palcami, z odchylonym małym palcem, jakby robiła ogromną przysługę zarówno filiżance, jak i gospodyni.
Promień słońca wpadający przez okno połyskiwał na jej starannie ułożonych, farbowanych na kolor bakłażana włosach.
Swietłana bez słowa nalała sobie szklankę wody z filtra. Wiedziała, że herbata to dopiero początek. Zawsze tak było. Rodzaj gry wstępnej, drobny atak udający niewinność, zanim padnie sedno.
Teściowa nigdy nie przychodziła bez powodu. Każda wizyta była misją, której celem było zdobycie jakiejś korzyści: przewagi moralnej, zysku finansowego albo — najczęściej — jednego i drugiego naraz.
— Oczywiście nie da się jej porównać z waszym samowarem i herbatą liściastą — odpowiedziała Swietłana spokojnie, siadając naprzeciwko. Nie uśmiechnęła się. Tylko obserwowała.
— No właśnie — przytaknęła z zadowoleniem Marina Witaljewna i upiła łyk „trawy”. — Tradycje zanikają. Nikt już nie docenia prawdziwych rzeczy. Widzisz, nawet mój Lioszka całkiem się zmienił.
Kiedyś jadł to, co gotowała matka — zupy, barszcz. A teraz? Zamawiają pizzę i to jest kolacja. Rujnuje sobie żołądek.
Rzuciła Swietłanie pełne wyrzutu spojrzenie, jakby to ona osobiście zatruwała zawartość każdego kartonu z pizzą. Swietłana milczała.
Nie pierwszy raz słyszała ten zarzut o rzekome kulinarne niszczenie męża. To był obowiązkowy punkt programu: litania skarg na to, jak źle syn żyje z tą kobietą.
Marina Witaljewna westchnęła głęboko, odstawiła filiżankę i zaczęła oglądać swój nienaganny manicure.
— Ciężko, Swietłoczko, żyć z emerytury. Człowiek całe życie pracuje, haruje bez wytchnienia, a co zostaje? Grosze. Wystarcza ledwie na leki i opłaty.
A przecież chciałoby się jeszcze… pożyć. Po ludzku. Zobaczyć świat. Moja sąsiadka, Ljudoczka, jedzie do Turcji już trzeci raz. A ja czym jestem gorsza?
Swietłana poczuła, jak powietrze w kuchni gęstnieje. Zbliżali się do punktu kulminacyjnego.
— Turcja to ładne miejsce — zauważyła neutralnym tonem. — Dobry klimat.
— Wspaniały! — teściowa natychmiast podchwyciła, pochylając się do przodu. W jej oczach zapłonęło chciwe światło.
— Hotel też bajeczny, all inclusive! Wszystkie koleżanki jadą. Już prawie się spakowałyśmy… Jest tylko jeden drobny problem.
Zrobiła dramatyczną pauzę.
— Brakuje trochę pieniędzy. Niewiele. Sto tysięcy. Jesteś mądrą dziewczyną, Swietłoczko. Dobrze zarabiasz, mój Lioszka też nie klepie biedy. Nie odmówicie pomocy matce? Matce waszego męża?
Patrzyła na Swietłanę z tym znajomym połączeniem błagania i roszczenia, którego Swietłana najbardziej w niej nie znosiła. W tym spojrzeniu krył się komunikat: „Powiedz tak, a może dam ci spokój — na jakiś czas”.
Swietłana powoli napiła się wody.
— Marino Witaljewno, rozumiem panią. Ale teraz nie możemy pomóc. Czekają nas większe wydatki, każdy grosz mamy zaplanowany.
Na twarzy teściowej nie drgnął ani jeden mięsień. Powoli odchyliła się na oparcie krzesła.
Maska starej, kruchej kobiety natychmiast opadła. Zniknęła narzekająca łagodność, a na jej miejscu pojawiło się coś ostrego, drapieżnego, zwykle skrywanego za westchnieniami. Oczy jej się zwęziły, usta wygięły w dół.
— Rozumiem — syknęła. — Dokładnie tego się po tobie spodziewałam. Skąpa jesteś. Zawsze byłaś. Myślisz, że Lioszka nie dowie się, jak upokorzyłaś jego matkę?
Z powodu takiej drobnostki! On nie pozwoli krzywdzić swojej matki. Zobaczymy, jak zaśpiewasz, kiedy będzie musiał wybierać.
Groźba zawisła w kuchni, gęsta i trująca. Swietłana się tego spodziewała. Wiedziała, że za maską skarg kryje się ten mechanizm: prosty, lecz przez lata dopracowany szantaż.
Ktoś inny mógłby się przestraszyć, tłumaczyć, targować. Swietłana jednak tylko ledwo się uśmiechnęła. Był to uśmiech chłodny i ostry.
— Wybierać? — zapytała spokojnie. — Naprawdę pani uważa, Marino Witaljewno, że w tej sytuacji to Aleksiej będzie decydował?
Teściowa zmarszczyła brwi. Tego się nie spodziewała.
— A kto inny? — odburknęła. — To mój syn! Kocha mnie i szanuje! Kiedy mu powiem, jaka bezduszna jest jego żona, która zostawia matkę w biedzie, zacznie myśleć. Otworzę mu oczy.
Powiem mu, jak mało go cenisz, jak niewiele znaczy dla ciebie jego rodzina. On nigdy nie porzucił matki.
Swietłana wysłuchała do końca. Nie przerwała. Gdy Marina Witaljewna skończyła, Swietłana powoli wstała. Nie siedziała już naprzeciwko. Stała nad nią. Ta drobna zmiana zmieniła wszystko.
— Jeśli potrzebuje pani pieniędzy, proszę iść je zarobić — powiedziała cicho, lecz stanowczo.
— Proszę mnie nie szantażować, że nastawi pani syna przeciwko mnie. Jeśli Aleksiej jest aż tak podatny, to nie potrzebuję takiego męża.
Słowa trafiły dokładnie w cel. To nie była kłótnia. To był wyrok. Marina Witaljewna znieruchomiała. W jej świecie coś takiego nie miało prawa się wydarzyć. Jej się bano, jej się nie odmawiało.
Swietłana nie czekała na odpowiedź. Wyszła do przedpokoju, otworzyła drzwi i szeroko je rozwarła.
— Może pani zacząć od razu — dodała chłodno. — Zadzwonić do Aleksieja. Opowiedzieć wszystko. Do widzenia.
Marina Witaljewna, czerwona na twarzy, minęła ją. Na klatce schodowej jeszcze się odwróciła.
— Jeszcze tego pożałujesz — syknęła.
Swietłana zamknęła drzwi. Cichy klik zamka przypieczętował decyzję.
Marina Witaljewna została na zewnątrz, drżącą ręką wyjęła telefon i zadzwoniła do syna. Aleksiej był w pracy i gdy usłyszał zapłakany głos matki, natychmiast ruszył w drogę. Nie pytał. Nie zastanawiał się.
Kiedy wpadł do mieszkania, na jego twarzy malowały się gniew i urażona duma. Swietłana siedziała w salonie z książką na kolanach. Podniosła wzrok. Nie bała się.
— Jak mogłaś to zrobić? — zapytał Aleksiej. — Mojej matce! Wyrzuciłaś ją!
Swietłana milczała.
— Natychmiast do niej zadzwonisz i przeprosisz — rozkazał. — Natychmiast!
Swietłana powoli odłożyła książkę.
— Nie zapytałeś, co się stało — powiedziała cicho. — Już podjąłeś decyzję.
— Bo mama powiedziała prawdę!
— Jej prawdę — odparła Swietłana. — I ty ją wybrałeś.
Wstała i spojrzała na niego. W jej oczach nie było złości. Tylko ostateczność.
— Zażądała pieniędzy, grożąc naszą rodziną. Powiedziałam jej, że jeśli ty w tym uczestniczysz, to nie mamy o czym rozmawiać. Miałam rację.
Aleksiej nie znalazł słów.
Swietłana przyniosła małą torbę.
— Klucz zostawiam na stole. Żegnaj, Aleksieju.
Wyszła. Drzwi się zamknęły. Tym razem na zawsze.
Aleksiej został sam w ciszy i dopiero wtedy zrozumiał, że wygrał bitwę po stronie matki — i jednocześnie stracił wszystko.
